In viaggio per le nostre rituali visite ai templi del consumo scopro che a mio padre piacciono "Ovunque proteggi" di Capossella e addirittura "Manifesto" della Bandabardò. Certo apprezzapiù le melodie che i testi e certo non sospetta che si tratti in entrambi i casi di debosciati comunisti fricchettoni e noi non glielo faremo sapere. Tutto ciò comunque dimostra che chiunque può sviluppare un certo gusto musicale se adeguatamente educato ed esposto agli opportuni stimoli.

 

 

       

 

 

 

 

            UNA GIORNATA UGGIOSA

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Io sono uno che ancora alle volte si sveglia, si guarda allo specchio e si meraviglia di avere un corpo e ancora di più una faccia e più specificatamente quella, e continuo a guardarmi e a pensare quanto questa faccia corrisponda veramente a quello che sono, se l’anima possa farsi strada attraverso i pori ed affiorare sulla pelle,come se potesse plasmare carni, legamenti ed ossa. E che faccia c’ho io? Bhe, al primo sguardo direi una faccia da scemo. Però alcuni giorni mi viene da dire bella, non sono il solo a dirlo eh?, ci sono alcune testimonianze, mamma a parte. Si, insomma una bella faccia da scemo. Io continuo a guardarla e ancora di più mi stupisco del fatto che esisto, mi meraviglio della vita, di questa specie di magia che ci scorre dentro e ci rende diversi dai sassi, dalle mura, dalla materia che compone il mondo e di cui pure noi siamo fatti. La vita. E’ una cosa immensa, ci pensate mai? E’ come un gioco, nel quale all’improvviso ci troviamo dentro. Nessuno sa le regole. Si possono imparare solo giocando. C’è chi impara in fretta, c’è chi non ci pensa alle regole e gioca e basta, e forse sono i migliori, c’è chi solo alla fine si rende conto che ha imparato le regole sbagliate, chi rimane a guardare. Io fino a poco fa pensavo di essere in panchina, giuro, pensavo di stare preparandomi, non mi ero reso conto di starci già in mezzo ed di avere già combinato dei casini pazzeschi. E’ come una musica. Pensa, tu  entri in un locale, magari vuoi solo farti una birra, o seguivi un bel culo, non so, forse hai sbagliato entrata, fatto sta che come metti un piede dentro ti mettono in mano uno strumento, uno strumento che tu non hai mai visto primo e mica c’hai idea di come si suona, ti tirano un po’ ed ecco che ti ritrovi su un palco, the frontman, l’orchestra ha già attaccato i primi accordi e tutti ti guardano, si aspettano qualcosa da te, tu vorresti spiegare tutto ed andartene, ma il proprietario ha una faccia cattiva e incazzata deve aver pagato in anticipo il musicista, e poi in fondo quando ti ricapita di stare su un palco con un pubblico che ti rivolge tutta la sua attenzione? Così incominci a suonare, e quello che viene viene... ma se ci prendi gusto…

 

 

 

 

 

 

 

 

*Per chi volesse veder il film, devo avvisarvi, il finale riesce a distruggerne tutta la bellezza

 

 

 

 

 

 

Forse ti meraviglierai, ma il ricordo più forte che porto con me è quello di due uomini –che chiamarli uomini forse è un esagerazione, quanto sarebbe riduttivo chiamarli ragazzi e allora diremo soltanto quei due là- allora dicevamo quei due là persi nella brughiera con un vento impietoso a prenderli a schiaffi in faccia, ma tuttavia un vento molto più gentile di quell’altro familiare che ti entra dentro fino alle ossa e ti marcisce piano piano, no, vento che è come un pungolo, che sveglia, che ti fa sentire terribilmente vivo e finito, finito capisci, costretto negli angusti spazi di un corpo costretto ad uno spazio ed ad un tempo, uno soltanto, ma come hai fatto tu a scegliere, con i suoi bisogni, le sue fughe, i suoi colpi in controtempo, la sua meschinità, la sua miseria, il suo fulgore per brevi fottuti attimi di perfetta armonia con il fluire del mondo.

Quei due là, dicevo, svegli di freddo nella brughiera, che prima di giungere al ponte di legno sembra potersi stendere per millenni di giorni di cammino, potrebbe esplodere la guerra, scoppiare la bomba, i confini dell’universo erodersi fino a quegli alberi in fondo, e noi, pardon quei due là, non sentirebbero nulla, non si accorgerebbero di nulla, chissà forse questo pezzo di terra si è già staccato dal suolo… 

Sì, senza dubbio esagero, ma mi piace esagerare in questo momento. Sarà la notte che dilata i confini, sarà che quel quarto d’ora a piedi non ci ha mai visto lucidi, sarà l’overdose di pink floid…. Sarà…

“Cosa ci faccio qui?” E’ la tua domanda fratello, ma permettimi di farla anche un po’ mia. E’ così assurdo farsi -quanti chilometri?- per scoccare di nuovo insieme il boccale di fedele Weiss e darsi pacche sulle spalle, guardarsi in faccia e capire.

“Hai rotto il muro, ora sei dall’altra parte.”

“E’ da quando avevo quattordici anni che lo dicevo, ed ora l’ho fatto.”

E io mi sento un po’ strano a dirti queste cose e a fingere di non capire che cosa significhino realmente. No, non è solo la barriera dell’isolamento linguistico ad essere caduta, e non ci guadagnerai solo un inglese migliore di quelli che studiano lingue. Ma con te si può fare questo gioco, buttare là qualche frase, tra milioni di cazzate, e andare avanti come se poi non fosse un argomento così importante. Per non scavare troppo, per essere per una volta clementi con noi stessi. Perché cinque giorni son pochi e non cerchiamo pesantezze.

E’ un pensiero meschino e crudele il mio. La tua felicità ti porterà lontano. E un giorno non avrò più il fisico da voli low cost e i ritagli di vita per la VITA vera si faranno sempre più scarsi. Perché te lo leggo chiaro negli occhi. Tu non tornerai. Farai di tutto per non tornare. E se tornerai sarà una sconfitta e io voglio invece che tu brilli con i tuoi diamanti pazzi. Scappa fratello, scappa dalla città che uccide. Hai bisogno di aria e terra pulite per spingere radici fino al cuore pulsante del mondo e stendere rami fino alla volta del cielo dove rotolano i pianeti. Vorrei solo potessi portare con te i pezzi più cari del tuo mondo, ma questa ho paura sia utopia o quantomeno bella ma ingannevole poesia new age  alla Bach.

Cristo, hai quasi fatto venire pure a me voglia di partire. Come diceva Pessoa? “Io sono quello che vuole sempre partire e resta, resta, resta sempre. E anche quando parte, resta sempre.” E che io ho perso un po’ la strada. Non lo so proprio dove voglio arrivare. Non ce l’ho una mia terra promessa. E intanto che penso e che decido, sto fermo sul ciglio della via e lascio che a decidere per me sia il destino. Ho paura che il mio muro si stia facendo sempre più alto. Ma deve proprio essere così alto?

Lo so, anche per te è difficile, la solitudine, l’incertezza che ci stringe un po’ tutti quanti, ma ti ringrazio per avermi concesso di non parlare troppo…

 

…e allora cinque giorni dazed and confused, e seguire gli inglesi nei loro giri di birra “Ehy guy, two foster for you!” poveri noi e poor Toby!, un tuffo nella Londra cattiva a Camden Town e poi a riprendersi a Covent Garden, e Live at Pompei e poor James caduto dal letto sopraffatto dalla psichedelia, e bere birra bianca e pensare alle fughe degli altri amici ed aver voglia di chiamarli, e andare a sentire un concerto al pub dell’università, e perdersi nella campagna inglese con dieci buste della spesa e un carrello trafugato, e aver speso una fortuna in chicken wings e carne umana, e scandalose partite a biliardo nei pubs in legno sempre dell’università, e Marx e l’architettura inglese, e le case in mattoni e marzapane e lo stupore per un paese normale dove le cose funzionano e dover smontare la tua camera per dormire e  sentirsi vecchi in mezzo a quei ragazzini e insieme ancora molto quindicenni…

 

“Cosa ci faccio qui?”